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Poeta y crítico literario español. Nació en Boal (Asturias). Su primer libro de poesía, Subida al Amor (1945), dio muestras de la postura reflexiva en la que se encontraban algunos jóvenes poetas tras la Guerra Civil española por la división que sentían entre una visión existencialista (véase Existencialismo) de la vida y una profunda fe religiosa. En la misma línea, pero acercándose más hacia la mística, siguió Primavera de la muerte (1946); ambos libros se reeditaron juntos en 1950 bajo el título Hacia otra luz.

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José Ángel Budesa

Poema final por nosotros
Está bien, vas con otro, y me apeno y sonrío,
pues recuerdo las noches que temblaste en mi mano,
como tiembla en la hoja la humedad del rocío,
o el fulgor de la estrella que desciende al pantano.
Te perdono, y es poco. Te perdono, y es todo,
yo que amaba tus formas, más amaba tu amor,
y empezó siendo rosa lo que luego fue lodo,
a pesar del perfume y a pesar del color.

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José Ángel Buesa periodista, traductor y escritor de novelas radiales, aparece aquí con una selección de sus poesías. Nacido  en Cruces, Las Villas, en el año 1910 y murió en el año 1982 en República Dominicana. Fue gran poeta cubano, elogiado por muchos de sus contemporáneos y también por los más jóvenes lectores, que aprecian en sus versos una melodía extraordinaria y un fuerte sentimiento de amor.

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 Escribí este libro para mí mismo, y ni de eso estoy muy seguro. Durante mucho tiempo sólo fueron páginas sueltas que releía y tal vez corregía convencido de que no tenía tiempo. ¿Pero tiempo para qué? Era incapaz de explicarlo con precisión. Escribí este libro para los fantasmas, que son los únicos que tienen tiempo porque están fuera del tiempo. Después de la última relectura (ahora mismo) me doy cuenta de que no sólo el tiempo importa, de que no sólo el tiempo es un motivo de terror. También el placer puede aterrorizar, también el valor puede aterrorizar. En aquellos años, si mal no recuerdo, vivía a la intemperie y sin permiso de residencia tal como otros viven en un castillo. Por supuesto, nunca llevé esta novela a ninguna editorial. Me hubieran cerrado la puerta en las narices y habría perdido una copia.

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Otros querrán mausoleos
donde cuelguen los trofeos,
donde nadie ha de llorar,
y yo no los quiero, no
(que lo digo en un cantar)
porque yo
morir quisiera en el viento,
como la gente de mar
en el mar.
Me podrían enterrar
en la ancha fosa del viento.
Oh, qué dulce descansar
ir sepultado en el viento
como un capitán del viento
como un capitán del mar,
muerto en medio de la mar.